L’Irlande et un peu plus… road trip à moto

C’est parti pour quatre semaines et quelque 10 000 km. Ça passe par l’Angleterre, le Pays de Galles, et surtout l’Irlande.

Le but du jeu n’est pas d’aligner les bornes, mais l’activité essentielle et presque unique de mes journées restera la moto… un peu comme la navigation pour une transat (toute proportion gardée).

Demain c’est môrdi 16 et y a plus qu’à… Direction Cherbourg, puis l’Albion que l’on dit perfide. Montée en haut du Pays de Galles, puis descente près de Fishguard, pour la traversée vers l’Irlande. Tour de l’Irlande dans le sens des aiguilles d’une montre, ou presque…

Départ à 8h30 sous un beau ciel bleu par les nationales et des petites routes, direction Cherbourg. Rien ne presse, je dois être à l’embarcadère à 16h00.

Tout comme la dernière journée d’un voyage, celle du départ a un parfum particulier. Celui du bonheur… Dans mon casque, je chantonne qu’Ulysse va faire un beau voyage et qu’il est heureux…

Malgré la brume de chaleur, je sors le Lumix pour une petite photo du Mont. Je laisse la canicule qui débute en France sans me douter que je vais vite la regretter.

Il fait encore nuit et des bourrins dans le champ d’à côté font le bal depuis une heure. Ça hennit, ça galope…

Je consulte mon téléphone qui m’indique qu’il est 6h00. Je me lève. En fait, contrairement à ma montre, mon portable est resté à l’heure française. Il est 5h00, et c’est très bien comme ça ! Je ne trouverai jamais comment le mettre à l’heure locale… peut-être impossible parce qu’il n’a aucune connexion internet ?

Deux heures, en camping, c’est le temps qu’il me faut pour prendre mon caoua, me débarbouiller, tout remballer et arrimer sur la meule. En auberge de vieillesse, une heure suffira.

En regardant le ciel, je fais l’impasse sur le jean et enfile le froc en Gore-Tex.

C’est parti… je traverse rapidement l’Angleterre. Essentiellement de l’autoroute gratuite pour gagner le Pays de Galles. Un peu de flotte, mais rien de sérieux pour l’instant.

Je loupe une route que m’indique mon GPS et c’est la première embrouille de la journée avec lui. Je lui fais confiance pour rejoindre le trajet que j’ai tracé avec BaseCamp, et là… grave erreur ! Il me fait tourner en rond, au moins pendant 40 bornes dans des « couloirs à troènes ». Des routes de la largeur d’une bagnole avec plein d’herbe au milieu, entre deux haies d’environ 2,5 m de haut. Avec à gauche ma sacoche et la haie, et à droite l’herbe du milieu, ça me laisse une largeur d’une trentaine de centimètres pour placer mes roues ; ajoutée à cela l’absence de visibilité due aux haies qui transforme chaque virage en roulette russe… Ça me gonfle ! Je m’arrête, sors la carte papier, et programme le GPS pour rejoindre au plus vite une des villes qui se trouvent sur mon parcours. Une ville avec que des consonnes… Les Gallois doivent avoir des claviers ZRTPQW plutôt qu’AZERTY.

Il se met à pleuvoir de plus en plus sérieusement. Malgré cela, les paysages deviennent vraiment sympa et les voyelles continuent de disparaître. Je m’arrête pour mon premier plein de « Unloaded » et un café, mon premier « Americano » (et dernier). Une sorte de café allongé qui aurait pris la flotte. Il finit dans la haie (encore une).

En repartant, sans que je fasse trop gaffe, mon GPS m’envoie sur une route qui devient vite petite, puis très petite, puis chemin et enfin off road total. Rien ne figure sur ma carte papier ni sur mon fond de carte GPS ! J’arrive non sans mal à trouver un petit espace pour faire demi-tour. Des dizaines de moutons semblent se foutre de ma gueule. Des idées de méchoui et de dimanche de Pâques me viennent à l’esprit…

7h00, tout est arrimé sur la meule. Ça flotte sévère et c’est complètement bouché. Je décide de raccourcir mon parcours. Je vais faire l’impasse de la boucle au nord-est de celui-ci pour tirer directement et retrouver le parcours prévu vers sa moitié. C’est vraiment frustrant. Les paysages vus ou entraperçus la veille me laissaient en envisager d’autres tout aussi splendides.

C’est de la grosse pluie toute la matinée et c’est complètement bouché. J’arrive à ma deuxième auberge de vieillesse, YHA Broad Haven, en milieux d’après-midi et il fait presque beau. L’accueil est très sympa et l’auberge vraiment bien. La chambre de six est assez spacieuse, les sanitaires super propres. J’en profite pour prendre une bonne douche, mon temps, et faire sécher ce qui doit l’être, même la tente qui avait été pliée humide la veille. Le WiFi de l’auberge me permet même de consulter mes mails sur la tablette que m’ont prêtée mes filles. Pour la météo, j’arrête, c’est déprimant.

Petite balade en bord de mer, à Broad Haven, petite ville balnéaire bien tranquille. Un groupe d’Anglais semble dubitatif devant l’autocollant GRD de ma moto. Ils prennent tout ça en photo, certainement pour faire ultérieurement une recherche internet de la nationalité abrégée… Bon courage !

Retour à l’auberge. Lampe frontale, bouquin et au plume.

J’occupe la matinée en roulant sous la flotte.

Je fais un détour jusqu’à la pointe de Saint-David’s, on y voit rien…

Je suis à Rosslare vers 11h00. J’en profite pour descendre au petit port qui serait plus joli par beau temps.

Tout le monde attend. Les goélands, le ferry et Grogil…

En fait, je doit retrouver Marie et Alain. Le hasard a fait que sur un forum web dédié aux motos BMW de type GS j’ai consulté leur projet de voyage 2019 et ai constaté que leur parcours était sensiblement le même que le mien à la même période. À la différence qu’ils décarrent de Lorient un jour avant moi, qu’ils partent trois semaines (seulement), font l’Irlande dans l’autre sens, et vont prendre des photos de toute beauté.

J’ai donc contacté Alain par mail. Nous allons faire la traversée ensemble.

Je les attends devant la dernière supérette avant embarquement. J’en profite pour casser une graine. 11h45… en bon stressard, je leur envoie un texto leur indiquant que je rejoins la zone d’enregistrement.

Du coup, une 1250 GSA arrive au loin. Grands signes de la main… C’est eux… Grand sourire… Marie enlève son casque et dit spontanément en me voyant : « Mais il est pas gros en fait… » (mon pseudo sur le forum étant Grogil…). Il y a des gens comme ça… où dès le premier abord, tu sens que tu vas bien t’entendre.

Sans traîner, on file vers la file. La pluie redouble. Embarquement. Arrimage des motos. La Stena Line n’a pas prévu de coussin pour la selle. Heureusement, j’avais senti le coup et je mets mon gilet de protection sous la sangle.

On discute, on se marre bien, on boit quelques coups. Bref, on ne voit pas les trois heures passer.

Nous voilà arrivés en Irlande. On décarre du barlu vite fait, car on a un bahut irlandais au cul que la traversée a dû énervé et qui klaxonne. Nous faisons une trentaine de bornes ensemble.

On s’arrête pour se quitter, en se promettant de se « textoter » le soir notre journée. J’ai l’impression de les connaître depuis des années…

Je file en solitaire encore cinquante bornes vers mon camping, le Brandon Hill, à Graiguenamanagh. Le proprio est très sympa, mais les sanitaires pourris. Un Algeco tout déglingué… Je ressors mes euros pour lui en régler 10.

Malgré mon anglais tout pourri, je réussis à le faire rire. En le voyant arroser des pots de fleurs je lui sors un « is it really necessary? » venu de nulle part. Il se marre franchement. Je suis fier de moi.

Le camping dispose d’un abri où je bouffe mes conserves. La pluie cesse avant de me coucher, mais le vent est toujours là.

Lampe frontale, bouquin et au plume.

Réveil à 5h00. Merde… il flotte, c’est bouché et ça vente sévère…

La pluie cesse et le vent permet à la tente de sécher un peu. Comme les matins précédents, ce sera équipement de pluie direct. D’ailleurs, je me résoudrai à faire la même chose les matins suivants…

Le paysage est moyen, surtout avec ce temps. L’appareil photo restera dans son sac étanche.

J’arrive à l’auberge de vieillesse de Cork. Elle est en pleine ville. L’accueil est très froid. C’est l’usine là-dedans ! La chambre de huit est minuscule. Je suis obligé de mettre certaines de mes affaires dans la salle de bain… d’autant que, si l’accueil est froid, le quartier m’a l’air un peu chaud.

Je reprends la meule pour aller faire un tour à Kinsale. C’est plein de monde (on est sadi) et ça semble assez bourge (on me parlera plus tard de « Saint-Trop » irlandais). Je suis déçu.

Retour à Cork. Je suis naze. Deux conserves de thon (la moto s’allège), antivol sur la meule, lampe frontale, bouquin et au plume.

Dans les couloirs et les chambres voisines, c’est un bordel sans nom. Ça promet…

Départ à 6h30. Le vent souffle fort et il tombe une petite pluie. Je plie donc sous la flotte et renfile les fringues mouillées. Je remonte vers la péninsule de Beara et son Healy Pass. C’est un peu moins bouché qu’hier.

C’est vraiment grandiose !

Enfin une première photo au col du Healy Pass. En bas le Glanmore Lake, au fond la baie de Kenmare et le Ring of Kerry que l’on devine.

Je continue mon tour de la Péninsule sous la flotte et le vent. Malgré cela, ce que je vois est une merveille ! J’ai l’impression d’avoir sous les yeux une concentration de mes coins de France préférés. Par endroit, par quelque 150 m d’altitude, je m’attends à voir des marmottes. Les marmottes irlandaises s’avéreront être blanches et hautes sur pattes.

Dans un bled, Glengarriff, je m’arrête côté droit pour prendre une photo. Merde ! la batterie de l’appareil est vide et l’autre doit être au fond d’une des sacoches à l’arrière. Je laisse tomber et repars. Première, deuxième, troisième… je dois être à 70 km/h dans une courbe en sortie de ville et une bagnole m’arrive en face à peu près à la même vitesse… gros coup de guidon ! ce n’est pas passé loin… heureusement que je ne regardais pas ailleurs… Je n’ai même pas eu le temps d’avoir peur… je ne sais pas si c’est le cas de la bagnole qui m’arrivait en face et qui était à la bonne place. À l’avenir j’éviterai le côté droit pour m’arrêter.

Je quitte la péninsule de Beara en son sud pour prendre une petite route qui relie Ballylickey à Kilgarvan. Trente bornes de bonheur, encore une merveille ! je ne croiserai que de l’irish marmot…

Je rejoins la N71, une nationale superbe, pour rejoindre mon auberge de vieillesse 3 Lakes Hostel, à Killarney. Très bon accueil. Une chambre de quatre très spacieuse. Tout est super propre. En face il y a un supermarché bien pratique. 22 euros la nuit… Il manque juste une pièce pour faire sécher les fringues. Ce sera certainement mon camp de base quand je retournerai dans le sud-ouest de l’Irlande. Car j’y retournerai, maintenant j’en suis certain… Ce soir je suis encore frustré… moins qu’hier, mais toujours un peu… Toutes ces merveilles restées dans la brume. L’Irlande me semble pudique, aujourd’hui elle a encore gardé sa culotte. Il y a du mieux… hier elle avait gardé ses bas à varices. Ce soir, j’ai l’impression d’être passé dans la même journée par les Alpes, les Pyrénées, le Massif Central, les monts d’Aubrac, la pointe Finistère (en plus sauvage)…J

Je suis bien crevé, mais au sec… et en plus je suis là pour deux nuits… Grand luxe !

Lampe frontale, bouquin et au plume.

Départ à 6h30. Comme je reviens là ce soir, je tombe les sacoches latérales et ne garde que les outils. C’est déjà beaucoup mieux…

Il ne pleut pas, mais le ciel est menaçant. Je rejoins la N71 pour descendre à Kenmare. Passage dans une belle forêt à la sortie de Killarney. Je viens juste de me faire la réflexion qu’il doit y avoir du gibier, surtout à cette heure, et qu’il faut faire gaffe, qu’un renard me traverse juste devant. Le goupil festoyait, sur la bête, un cuissot de chevreuil, qui lui-même venait certainement de se faire buter par une bagnole. Une ou deux bornes plus loin c’est une biche qui me passe sous le nez. Putain c’est le zoo de Thoiry ! Je continue la N71 et m’amuse un peu, à cette heure, dans les super virolos. En descendant vers Kenmare, je réfléchis… et ça ce n’est pas bon… vu qu’il ne pleut pas encore je me referai bien le Healy Pass… Allez c’est parti ! et devinez quoi… quand je passe l’Healy il se met à vaser dru et le vent se lève (The Wind that shakes the barley, dirait Ken Loach) !

Je suis maudit !

J’arrive tout de même à prendre deux photos…

Je remonte vers le Ring of Kerry sous la flotte et ça se bouche de plus en plus. C’est terrible !

Je tente une autre photo. Le temps de descendre de la meule, ça continue de se couvrir. Quand je remonte en selle, on ne voit même plus les îlots…

Je me retrouve dans un véritable brouillard où je ne vois plus qu’à cinquante mètres… Maudit, je vous dis ! Mis à part le dénivelé, je serai en Beauce ou dans l’Oise que ce serait pareil… Ça sent très fort la frustration, encore une fois. Faute de visibilité, je fais l’impasse sur une partie de la pointe et sur Valentia Island.

Néanmoins, l’après-midi j’arrive à me faire plaisir en empruntant une petite route qui traverse à la verticale la péninsule, le Ballaghbeama Gap. De toute beauté.

Il se remet à pleuvoir sérieusement. Plus tard, mon GPS m’indique de prendre sur la gauche une petite route que je rate. Je reviens sur mes pas, ou plutôt mes roues. La route me semble bien petite… elle descend vers une vallée. La Black Valley. J’hésite… rien que le nom me fait peur. Je vois un Polonais en 1200 GS qui me salue et s’emmanche là-dedans. C’est pas un Polonais qui va me mettre la misère et la honte ! J’enquille derrière lui. Merci la Pologne ! C’est une perle cette vallée… en plus, ça passe comme dans du beurre… et encore, je n’ai pas vu la suite… car après cette vallée je découvre le fameux Gap of Dunloe. Une rivière entre les montagnes, une succession de petits lacs, une petite route tortueuse, féérique ! Ma journée n’est pas foutue.

Je rejoins la nationale vers Killarney. Aujourd’hui c’est un, ou une, autochtone qui m’arrive en face. Après réflexion, je pense que c’était un 4×4 de location. Ce coup là je me trouve à ma place. Le 4×4 fout un grand coup de volant et manque se mettre en l’air.

Je retrouve mon auberge. Je suis encore bien naze. Une bonne douche, deux salades hautement gastronomiques achetées en face au supermarché…

Lampe frontale, bouquin et au plume.

Départ à 6h30, direction la péninsule de Dingle. Il ne pleut pas, mais ça ne saurait tarder… (je me rends compte, que depuis le début, la chose que je me dis le plus souvent est « Profitons en tant qu’il ne pleut pas… » et que celle qui vient en seconde position est « Trop tard ! »)

Ce que je vois et entrevois est superbe. Je vous passe le Connor Pass… C’est magnifique ! malgré le temps qui continue de se boucher… Je me suis fait une raison…

Je coupe de nouveau la péninsule à la verticale par la Caherconree road, une bien jolie petite route… et miracle ! une éclaircie… qui m’offre furtivement une belle vue sur le sud et le nord de la péninsule.

Tiens, une marmotte championne du monde qui ne veut pas quitter le centre de la route… ses couleurs prouvent qu’elle ne semble pas rancunière envers Thierry Henry et sa main de 2009 en éliminatoire du mondial de foot.

Avant de quitter la péninsule, je vais faire un tour vers la pointe de Ballycurrane. Je suis de loin une bagnole à environ 50 km/h sur une petite route côtière qui longe une plage. Tout à coup je suis surpris par une grosse zone de sable en travers de la route. J’ai juste le temps de me mettre debout sur les cale-pieds. J’ai bien vu la bagnole freiner, mais n’ai pas évalué la quantité de sable, surtout en épaisseur… ça passe, mais limite… il faudra être vigilant au retour, car je me dirige vers un cul-de-sac.Petite pause à la pointe et me voilà de nouveau devant cette zone sableuse. C’est là que les Athéniens s’atteignirent… Je m’arrête à une cinquantaine de mètres de la zone et réfléchis comment l’appréhender. Je vous ai déjà dit que quand je réfléchis de trop ce n’est pas bon… En face, une Irlandaise voulant gentiment me laisser passer s’arrête juste avant le sable… Je lui fais signe que non… qu’elle passe… que ça va être du brutal… Je décide de passer en force… première, deuxième, peut-être troisième… et là, ça part en vrille… plus de direction… un vrai rodéo… vu des tribunes ça devait valoir le coup… Putain, j’avais presque retrouvé le bitume… je pensai que ça pouvait passer… juste avant qu’un talus me traverse devant… et vlan ! descendez, on vous demande… Quel con ! De Cyril Neveu, je n’ai eu que la longueur de jambes sur ce coup-là… a priori pas de mal, juste un peu au poignet droit. Le crash-bar et le cylindre gauche sont enfoncés dans le talus. Heureusement, lui aussi c’est du sable… J’en chie un brin pour me glisser entre le talus et la meule pour redresser celle-ci. La voilà sur sa béquille. Elle n’a pas de mal non plus. Un peu après, deux bagnoles s’arrêtent pour me demander si tout va bien. D’un signe du pouce et en yaourt, je leur dis qu’il n’y a pas de mal. Ils ont vu les traces dans le sable qui parlent d’elles-mêmes… Dommage que je n’ai pas eu la présence d’esprit de les prendre en photo… (ça, c’est un réflexe de jeune ou de photographe aguerri, quoique pour lui c’est un réflex…). Toujours est-il que je n’ai pas dû faire ce qu’il fallait pour franchir l’obstacle comme à l’aller. Je suis resté assis sur la selle… aurais-je dû me mettre debout ? aurais-dû être dans les tours pour remettre du gaz ? aurais-je dû appeler mon assistance ?

Départ à 7h00. Ça a soufflé toute la nuit et ça souffle encore, et… il pleut !

Alors que je plie ma tente mouillée, l’Anglais au Land m’arrive par derrière (en tout bien tout honneur)… il me fout les jetons ce con !Il devait me mater depuis sa caravane et a eu pitié. Par compassion il m’apporte un café dans un gobelet, avec un couvercle et une paille. Sympa le mec, mais la dernière fois qu’on m’a filé un truc comme ça c’était à l’hôpital… Nous tentons de communiquer et je le remercie chaleureusement. Une fois l’Anglais parti, je tire sur la paille et… oh putain ! un café au lait… sucré en plus… depuis mes 12 ans je pensais qu’ils avaient arrêté d’en faire… je ne peux pas me permettre de balancer cette madeleine de Proust dans la haie… le mec doit me mater depuis sa caravane… Je débute donc la journée en faisant semblant de tirer sur une paille. J’arriverai néanmoins à soulever le couvercle et à balancer discrètement ce nectar dans l’herbe… je sais, c’est irrespectueux, m’enfin… il est peu probable qu’un jour le mec se mette à la moto, achète une GS, apprenne le français et lise ce compte rendu…

Allez, en route, je file vers la pointe de Loop Head, en repensant au grand escogriffe et à ses baleines. Si toutefois il s’agissait bien de baleines… car de cétacés : peau de balle ! De toute façon c’est bien bouché. Je remonte, je remonte vers le Nord, vers Galway. Il pleut, ça cesse, il pleut, ça cesse… des averses quoi. Je longe la côte et arrive dans la Burren. Une route côtière assez sympa.

Au-dessus de la mer, il fait beau…

mais je ne suis pas sur la mer…

Un touriste me propose de me prendre en photo. J’accepte, de peur qu’il m’offre un café au lait sucré…

Départ à 7h00 pour un tour dans le Connemara.

La nuit n’a pas été terrible. Je suis dans une chambre de quatre toute petite. J’ai dû laisser certaines de mes affaires à l’accueil de l’auberge. Le proprio des lieux a cru bon de mettre des ferme-portes bien puissants sur chaque porte de chambre. De fait, presque à chaque fois que quelqu’un se lève pour pisser la nuit, une porte se ferme violemment… un vrai bordel ! les lieux sont vieillots et très bruyants. Il y a une équipe de jeunes qui s’occupe du ménage et de l’entretien de l’auberge, toutes françaises. Travail de type « fille au pair ».

Me voilà parti pour le Connemara, sous la flotte et le vent… beaucoup de vent… au fil de la journée, j’aurai quelques rares éclaircies et le vent restera fort. Je suis surpris par le relief. Je m’imaginais cela plus plat. J’avais mal regardé mes cartes. C’est très très beau… Malheureusement, la flotte me fera garder l’appareil au sec… désolé…

J’emprunte des routes pleines de dos d’âne, de véritables troupeaux (hier, Alain m’avait prévenu)… je me méfie également des moutons, ils sont partout !

Les seules photos de la journée.

Retour à Cong où j’en profite pour remettre un peu d’air dans les pneus. J’ai bien fait d’emmener un petit raccord coudé, car ici, leurs embouts sont étranges et le tuyau très rigide… beaucoup sont payants, par monnayeur.

Après, vous connaissez le programme… Lampe frontale, bouquin et au plume. Et portes qui claquent…

Départ à 6h30 pour un tour dans le nord du Connemara.

Putain ! le ciel est tout bleu… Je veux en profiter et décarre sans traîner. C’est superbe le Connemara ! Je passe à Murrisk, au pied du Croagh Patrick, et constate qu’ils sont en plein préparatif pour le pèlerinage annuel du lendemain, le dernier dimanche de juillet. À l’auberge, un jeune de ma chambre qui est là pour faire un reportage photographique de cet événement m’a briefé sur le truc. Des milliers de pèlerins grimpent le mont dédié à saint Patrick qui aurait jeûné là-haut quarante jours. Pour moi, un Irlandais qui jeûne plusieurs jours, ça me rappelle plutôt les jours sombres du thatchérisme… C’est plein de caillasses… des mecs grimpent même le truc pieds nus ! Cette espèce de rédemption dans la douleur, de dévotion masochiste, m’a toujours fait flipper… Dieu a créé les Lafuma, ce n’est pas pour rien… Néanmoins, là- haut, on doit avoir une vue splendide. Je continue avec ces superbes paysages et mes pensées mécréantes.

Dans le fond, le fameux Croagh Patrick.

Mon enthousiasme et ma subite prise de confiance font que je m’approche du portail en pensant qu’il y a une boucle magnétique, que tout me sourit, et que le portail va s’ouvrir automatiquement côté sortie, tel Moïse devant la mer Rouge… De Moïse et de mer Rouge : peau de balle ! J’avais oublié que les sanitaires étaient un Algeco… alors investir dans un portail automatique… le portail s’ouvre en appuyant sur un bouton à l’intérieur du camping. Le problème est que la moto est juste devant le portail, qu’elle est en pente vers celui-ci et qu’il s’ouvre vers l’intérieur, donc vers la moto… et merrrrde ! Tout seul, je tire comme une mule sur la meule, trop de pente… J’enlève les deux sacs et les deux sacoches latérales. J’en chie, mais arrive à reculer la bécane. J’appuie sur le fameux bouton et bloque le portail ouvert avec les sacoches… pas con le mec… manquerait plus que le portail se referme et que les sacoches restent à l’intérieur… Quel cirque ! encore une suée, mais pas au moment que je pensais.

Allez, direction Bunglass Point et la falaise de Slieve League (la seconde plus haute falaise d’Europe… la première devait être mon camping…). Il est tôt, il ne devrait pas y avoir grand monde. L’avant-veille, à Cong, Marie et Alain m’ont filé un plan : « Tu te rends au bout du parking officiel et tu ouvres une barrière à bétail, que tu refermes derrière toi, et tu peux filer jusqu’à Bunglass Point, le point de vue. » Car je ne vous ai peut-être pas dit, mais suite à un sérieux pète de moto en 1983, j’ai un gros problème de hanche et subséquemment de dos, qui m’empêchent d’arquer trop longtemps et trop fort, et c’est de pire en pire… du coup, ce plan de feignasse m’arrange bien. Quoique les deux petits kilomètres de route sont superbes. J’arrive au bout. Je suis seul. C’est un peu bouché, mais c’est grandiose !

De la petite route après la barrière. Il y a des marmottes partout…

Slieve League.

Départ 6h15. C’est alors que j’arrime mes bagages sur la meule que je suis de nouveau la cible d’une attaque de midges ! Oui, parce qu’hier matin, tellement focalisé sur ma montée infernale au camping, j’ai oublié de vous raconter ma rencontre avec les midges… (Culicoides impunctatus, tout un programme…) Des mini-moustiques de la taille d’une tête d’épingle, plus féroces et affamés qu’une meute de hyènes… Au début tu penses à des moucherons… juste après tu penses à décamper… J’avais pourtant lu plusieurs comptes rendus sur l’Irlande et l’écosse où ils en parlaient. Juste avant mon départ, des amis m’avaient même dit que lors d’un voyage en Écosse, l’année dernière, ces bestioles les avaient rendus fous… qu’ils avaient même dû boucher les aérations du VW Transporter au scotch écossais (ruban adhésif, j’entends…). Hier matin, c’est donc eux qui m’ont fait emmancher ma montée prématurément… Juste avant la Slieve League, je devrai m’arrêter deux fois… j’en avais emmené avec moi, dans le casque… dans les oreilles… une fois la droite… une fois la gauche… Et ce matin ça recommence ! peut-être une baisse de la température ? l’humidité ? la région ? Toujours est-il que je décarre fissa… Je m’arrête un peu plus loin pour mieux arrimer mes bagages et envoyer un texto à Alain. Rebelote ! je devrais m’arrêter trois autres fois pour finir mon texto…

Je me dirige plus à l’intérieur, vers le parc national de Glenveagh, puis remonte vers la côte nord. Le temps est mitigé et le vent absent. C’est superbe !

Quelque part dans le nord du Donegal.

Départ 6h20. J’enfile le casque qui glisse tout seul… Temps couvert mais pas de vent. Pas de midges non plus…

Je quitte le nord du Donegal, non sans faire un dernier saut par la côte et ses superbes paysages. Je passe à Malin, une petite ville où Antoine de Maximy s’est arrêté, pour son émission « j’irai dormir chez vous ». Je reconnais les lieux vus dans l’émission et stoppe devant l’épicerie de l’épicière vedette. Dommage, il est à peine 7h00 et la boutique est fermée. Je serai bien rentré faire un petit coucou à Morla, je crois me rappeler que c’est son prénom.

Quelque part dans le nord du Donegal.

Une limitation ?

Je fais le choix de rentrer en Irlande du Nord par Derry. Comme je m’y attendais, le « London » de Londonderry est barré sur les pancartes. L’air de Sunday bloody sunday me vient en tête. Je retire des livres sterling. Un Irlandais bien sympa qui était au DAB devant moi m’explique de faire gaffe, que je vais retirer des livres irlandaises, et que si je retourne en Angleterre, la plupart des commerces ne les prennent pas. A contrario, que les livres anglaises sont acceptées en Irlande du Nord.

Je descends au sud, dans les terres, pour remonter vers la côte nord. Beaucoup de maisons particulières affichent les couleurs, en l’occurrence l’Union Jack et le drapeau d’Irlande du Nord. La campagne n’est pas terrible…

J’arrive sur la côte, la côte d’Antrim. Je longe un golf énorme en bord de mer à Portstewart. C’est impressionnant ! ils ont installé des balaises de tribunes un peu partout. Je pense qu’ils attendent une compétition internationale.Je continue en longeant la côte. Je passe près de Dunluce Castel. Un château en ruines où il y a plus de touristes que de ruines… je file… J’arrive devant mon auberge de jeunesse… C’est quoi ce truc ? En fait, c’est juste une petite baraque avec devant une courette pleine de bagnoles. J’arrive tout de même à garer ma meule, en pente, dans le bon sens, entre deux caisses. Le proprio de « l’auberge » fait payer cinq euros l’emplacement de parking pour les personnes souhaitant se rendre à la Chaussée des Géants qui se trouve pas loin. Son bouge est minable. La chambre de six est minuscule. Je m’installe tant bien que mal et me dessape pour me changer. Je suis en slibard et me rends compte que ça remue dans le pieu sous le mien… Il y a une jeune qui se réveille de sa sieste… putain, c’est mixte son truc… moi je m’en fous, mais tout de même… c’est pour la jeune que ça peut être gênant… En fait, le mec bourre son auberge comme il peut…

Une fois changé, je reprends la meule pour aller me balader au Nord-Est. C’est sympa, en particulier le petit port de Ballintoy, mais en plein après-midi il y a beaucoup trop de monde… avec la Chaussée des Géants et la Dark Hedges, entre autres, ce sont des sites de la série Game of Thrones. Je me traduisais ça par « Jeu des chiottes », mais un ami bilingue m’a dit qu’il serait plus juste de traduire par « Concours de pets »… soit… J’ai un grand ciel bleu, mais j’ai oublié l’appareil à « l’auberge »… Je regagne mon galetas et trouve une place facilement. Les visiteurs de la Chaussée commencent à calter.

Heureusement qu’il y a le WiFi dans le boui-boui, car je reçois un message bizarre, via Bouquing.comme, du proprio du logement où je dois dormir demain. Je demande à une jeune Française de l’auberge si elle peut me traduire. Le proprio m’indique qu’il ne sera pas là demain soir et que les clefs se trouveront dans une boîte avec un code. La jeune me dit que c’est souvent le cas, dans les trucs de type AirB & B. Putain, là je prends un coup de vieux… Coup de bol que j’ai pu relever mes mails ce soir, sinon demain j’étais comme un œuf…

Je ne vous apprendrai rien si je vous dis que je prends ma lampe frontale, mon bouquin et que je me mets au plume.

Il est 6h00. Je me tâte pour savoir si je descends à la Chaussée des Géants à pied… surtout si je remonte à pied… J’ai entendu parler de navettes, mais à cette heure-là c’est mort. Il fait carrément beau. Allez, je chausse les baskets, je prends l’appareil et j’y vais peinard, directement de « l’auberge ». Bien m’en a pris, car il y a vraiment personne et ce n’est pas loin. Un bon kilomètre seulement. J’arrive à la Chaussée à 6h30 avec le soleil qui se lève… je suis seul, tout seul… Une merveille !

J’avais vu des photos… mais en vrai… Cette formation géologique est magnifique ! Surprenante… Tiens, un autre être humain arrive… qui comme moi vient faire quelques photos…

Je m’apprête à remonter, à laisser ce superbe lieu aux flots de touristes quotidiens, quand je vois arriver en scooter un autre photographe qui se gare. Je pense qu’avant 7h00, 7h30, on doit pouvoir descendre en bécane, bien qu’il y a un panneau d’accès interdit… la lumière est splendide et il y a presque personne.

Quelques photos de la Giant’s Causeway, comme ils disent là-bas :

Je me dirige maintenant vers un autre site incontournable du « Concours de pets », la fameuse route aux arbres, the Dark Hedge. Je fais fi de l’interdiction, et me la fais dans les deux sens… Un vrai rebelle !

Ouais… sympa, mais pas à tomber sur le cul non plus… allez, deux ou trois photos et je file :

J’emprunte la route qui longe toute la côte Nord-Est… pas dégueulasse… en face c’est l’Écosse.

Je passe à Belfast et continue en longeant la côte. C’est déjà beaucoup moins bien.

Portaferry, en attente du ferry.

Départ à 7h00 du fin fond du cocasse… Je slalome entre les tentes en enlevant quelques haubans afin de gagner la sortie du camping.

Je descends plein sud, dans le centre de l’Irlande. Fini le ciel bleu, il pleut ! Comme hier, la campagne n’est pas terrible, et la météo n’arrange rien… Du coup j’arrive assez rapidement à mon nouveau camping qui est tout simple, mais correct et tranquille ! Malgré le bank holiday, il n’y a pas grand monde, et pas de pub… en espérant que mes furieux campeurs d’hier ne soient pas itinérants…

Il me reste tout l’après-midi pour partir rayonner dans les Slieve Bloom Mountains. C’est sympa, mais sans plus…Retour au camping. Il pleut… Je ne traîne pas pour manger et gagner ma tente. Quelle différence par rapport à hier soir… C’est reposant et j’en suis presque à apprécier cette flotte…

Lampe frontale, bouquin et au plume.

J’ai tout juste le temps de prendre cette photo, que des trombes d’eau me tombent sur le coin du bec… Je prends une route plutôt sympa et viroleuse qui traverse une forêt, direction Tipperary. Dommage…

Les paysages campagnards ne cassent pas des briques ici non plus.

Je traverse Mitchelstown… il y a des jeunes partout… en cherchant plus tard sur le Net, je constaterai qu’il s’agissait d’un festival de musique :

Je continue sous une forte pluie vers Blarney, près de Cork, où se trouve mon camping. J’y arrive sous des trombes… le propriétaire m’indique où je dois me mettre. Je dois traverser, en montant, l’équivalent de deux terrains de foot. La pelouse est trempée et la terre très sablonneuse… J’avais oublié le guidonnage… Debout ça le fait mieux, mais il faut rester vigilant… Je laisse la moto là et vais m’abriter dans leur local cuisine bien pratique. J’en profite pour sortir le GPS et mes cartes. Je commence à envisager un changement de programme pour les deux jours à venir. Très frustré d’avoir dû écourter mon parcours du jour 6, pour cause de météo exécrable, je pense que demain je vais rallonger le parcours prévu, afin de me faire les deux pointes qui se trouvent sous la péninsule de Beara.

La grosse pluie vient de se transformer en petite bruine. J’installe mon campement et retourne manger mon houmous à l’abri.

Je regagne ma tente et c’est lampe frontale, bouquin et au plume…

Je décide de regrouper une partie du trajet du jour 6, magenta, à celui du jour 21 prévu en vert.

Départ à 6h30. Rebelote… la moto est en pente devant la barrière du camping et la boucle magnétique ne me détecte pas… J’arrive à trouver un clampin réveillé à cette heure matinale. Je lui explique mon problème dans un anglais bien à moi… Le mec se marre et me répond en français… Après s’être bien foutu de mon bilinguisme, il m’aide à reculer la meule. En slalomant, j’arrive à quitter le camping. Direction Bantry… le temps est incertains… j’essuie quelques belles ondées…

Arrêt au stand…

Ces deux pointes à l’est de Skibbereen sont vraiment superbes. Je ne regrette pas ce changement de parcours…

J’annule le parcours en magenta vers Limerick prévu, pour retourner vers le Ring of Kerry, le vert.

Il est 7h00. Le ciel est très menaçant… je me tâte… Je me fais une journée de repos à bouquiner ou je retourne vers Killarney et le Ring of Kerry ?… où, là aussi, j’étais resté sur ma faim. Allez… zou ! direction Killarney… je me reposerai plus tard… je prends de bonnes rincées… à Killarney, je repasse devant mon auberge de vieillesse. Je décide de reprendre le Gap of Dunloe dans l’autre sens. Le temps est moins bouché que lors de mon premier passage. Mais putain… c’est noir, très noir par endroit…

Entrée dans le Gap of Dunloe…

Gap of Dunloe…

Gap of Dunlop…

en haut…

la Black Valley…

Le parcours vert remplace donc le parcours magenta prévu.

Départ à 7h00 sous un ciel mitigé. Je quitte mon sympathique camping, en faisant gaffe de ne pas me faire avoir avec la barrière. Je suis néanmoins obligé de retirer mes sacoches latérales pour slalomer entre les poteaux des barrières.

Je remonte par l’intérieur du pays vers le parc national des Wicklow Mountains, sous Dublin, et sous les ondées. La campagne est agréable mais sans grand intérêt. En entrant dans ce parc national ça devient vraiment joli. De grandes forêts de sapins.

Sur une petite route toute droite, je vois une biche en plein milieu de celle-ci. La route est en légère pente. Je regarde dans le rétro et me laisse aller en roue libre… je me trouve à une vingtaine de mètres et elle ne bouge toujours pas… Je me dis que je vais peut-être pouvoir sortir l’appareil… Malheureusement, dès que je pose les pieds au sol, elle calte…

Je continue en traversant ce très beau parc et arrive à mon auberge, Knockree Youth Hostel, à Enniskerry. La petite route qui y mène est vraiment étroite et assez acrobatique. L’auberge est propre et spacieuse. C’est préférable, car j’ai réservé pour quatre nuits. Grand luxe ! Elle est essentiellement occupée par des randonneurs.

Je négocie pour garer la meule devant l’entrée.

En m’installant dans ma chambre, je discute dans un yaourt anglo-espagnol avec un jeune randonneur qui vient des îles Canaries. On arrive miraculeusement à se comprendre… Plutôt sympa le mec… Je descends ensuite dans la cuisine commune où je range dans le frigo, non moins commun, mon houmous et mon bœuf froid.

Environ une heure plus tard, je traverse le réfectoire et retrouve mon Serin… ou Canarien plus exactement… il est attablé… et il mange… jusqu’à là, rien d’anormal… sauf qu’à y regarder de plus près, il est en train de bouffer mon houmous et mon bœuf froid ! Je ne sais si c’est la fatigue, la faim ou un atavisme néandertalien… mais me voilà sidéré et bien énervé… Je lui dis sur un ton sans courtoisie, et en français, un truc du genre : « Putain, tu t’emmerdes pas toi ! t’es en train de becqueter ma bouffe ! Faut pas t’faire chier ! », dans un style audiaresque : « Non mais t’as déjà vu ça ? En pleine paix ! Il s’enfile ma becqu’tance ! Il est complètement fou ce mec. Mais moi, les dingues, je les soigne. Je vais lui faire une ordonnance, et une sévère… Je vais lui montrer qui c’est Grogil. Aux quatre coins d’l’auberge qu’on va le retrouver, éparpillé par petits bouts, façon puzzle. Moi, quand on m’en fait trop, je correctionne plus : je dynamite, je disperse, je ventile ! Il entendra chanter les anges, le gugusse des Canaries ». Toujours est-il qu’à la tronche du mec, je vois bien qu’il est interdit, en un sens, qu’il ne comprend pas ma colère, ma hargne, mon courroux… (coucou). Néanmoins, pendant quelques secondes, je suis pris d’un doute… je me dirige vers le frigo… je l’ouvre… Putain, mais c’est Gérard Majax ce gus… mon houmous et mon bœuf froid sont là ! Je percute… le mec a acheté chez Lidl exactement le même houmous et la même viande que moi… Alors là, j’ai vraiment l’air d’un con… Je lui montre mes emplettes… il comprend et est mort de rire… moi aussi… Ce comique de situation s’affranchit de la barrière de la langue. Il me fait signe, en armant un coup de poing, qu’il a craint que je lui en mette une… Sur ce coup-là, on a frôlé l’incident diplomatique… Deux jours plus tard, on en reparlera encore en se marrant…

Après toutes ces émotions ce sera lampe frontale, bouquin et au plume…

La très belle Old Military Road et sa cascade, que je fais dans les deux sens. Une partie de cette route est extrêmement bosselée. Ça secoue sérieux, mais ça reste un plateau de toute beauté.

Je m’arrête sur le bord de la route et retrouve mes bestioles… pas les cervidés… les midges ! Putain, je calte fissa !

Je descends jusqu’à Arklow pour remonter à Wicklow par la côte. Ah, enfin… enfin un coin naze en Irlande… je savais que j’en trouverais un… Entre la route et la mer, c’est plein de propriétés ou de terrains grillagés… aucun intérêt !

Je remonte vers mon auberge, en faisant un détour par Bray, au Harbour Bar pour boire un coup. J’ai lu quelque part que c’est un pub réputé. Ouais, bof…Il fait super beau et chaud ! Ne vous méprenez pas… il existe aussi des poissons volants, mais ils ne constituent pas la majorité du genre ! (Michel Audiard)

Je retrouve mon auberge, ma lampe frontale, mon bouquin et mon plume…

Cette mini-sortie aura néanmoins permis à la meule de franchir les 50 000 km ! et à 7h00 pétantes s’il-vous-plaît… trop forts ces Allemands…

En rayonnant dans l’auberge, je découvre qu’une salle de séchage chauffée est à disposition pour les randonneurs et autres motards téméraires… c’est bien pratique dans cette région… J’en profite pour y déposer mes fringues et refaire une lessive.Il aura flotté et venté très très fort toute la journée…

lampe frontale, un nouveau bouquin et au plume…

Il est 7h00. Je quitte mon auberge sous la flotte. Direction le Sud, vers Wexford, puis le Nord-Ouest, vers Kilkenny où se trouve mon camping.

Je croise encore plusieurs biches, faons et chevreuils les premiers quarante kilomètres. Je fais gaffe…

Le ciel est très couvert, les paysages sans grand intérêt, j’essuie quelques averses. J’arrive au camping qui est correct, et où une légère accalmie me permet de m’installer à moins de huit cents mètres des sanitaires.Je pars ensuite me balader dans Kilkenny. C’est une jolie ville moyenne bien animée. Il est vrai que nous sommes dimanche… La météo ne m’incite guère à prendre des photos…

Juste celle-ci… comme une ironie du sort…

Vous commencez à connaître le programme de mes soirées : lampe frontale, bouquin et au plume…

Il est 7h00. Je quitte mon camping pour me diriger Sud-Est, vers Cork et la côte sud. Les paysages sont assez sympa. Il y a un peu de relief. Je repasse par Lismore et son impressionnant château. Le temps n’est pas terrible, mais je m’en sors bien depuis le départ, car par endroits c’est noir foncé…

Je commence à longer la côte sud près de Cork. Le ciel se dégage, et il se met à faire beau…

Il est 7h00 – C’est mon dernier jour en Irlande… Je file au Nord, faire le tour d’un massif montagneux, puis je vais longer encore un peu cette côte sud, dans sa partie est. Je dois être à l’embarcadère de Rosslare à 19h30, deux heures avant le départ.

Les paysages sont assez jolis, mais le temps vraiment incertain incertain.

Je prends un petit ferry pour traverser la River Barrow. Le temps se brouille…